Был теплый июльский вечер. Приятный морской бриз дул с побережья,
      которое расстилалось метрах в 100 от веранды с чудесным видом на мож-
      жевеловые леса, которые  покрывали вечерние  помутневшие горы. На ве-
      ранде отдыхал граф Круглов, молодой симпатичный человек, из тех, что
      в свои  молодые годы уже  на порядок обошли  своих "однолетников"  и
      постарели душой. По всей видимости, этим и был обусловлен выбор места
      отдыха Круглова - южный берег Крыма  располагал к спокойным  вечерним
      думам и разговорам по-душам.
          Выражение  лица Круглова  как будто  застыло  в каком-то   вихре
      приятных ощущений, всвязи с чем казалось, что он познал рай на земле
      и созерцает его божественную  красоту. Слуга  прервал его  единение:
          - Господин Круглов, так что подавать к столу? - спросил он.
          - Пожалуй, массандровское вино. Да, и, если можно, малинового та-
      бака.
          - Сейчас принесу.
          Через некоторое  время все заказанное  было доставлено.  Круглов
      неторопливо  налил  вина в бокал, набил  трубку  ароматным  табаком,
      сделанным из малиновых  листьев  -  крайне  приятная вещь для теплых
      вечеров - и начал   рассматривать стену   веранды. Трудно   сказать,
      почему он стал смотреть  именно на нее, но, тем не менее, осматривал
      он ее с большим интересом.
          Это была самая обыкновенная,  потрепанная временем  стена, какие
      можно было  встретить почти во всех  гостиницах Ялты. На  ней висело
      пара   картин, с  изображениями  местных  пейзажей, и  огромный  рог
      какого-то неизвестного животного, до того уродливый, что смотреть на
      него без грусти было  невозможно. Кроме этих вещей, на стене не было
      более ничего.
          И все  же это  было  очень  странно - кто видел,  тот  понимает.
      Круглов  смотрел  не на  картины, и не  на рог.  Казалось, он просто
      смотрел на стену, изучал ее  мимику, ее характер, как  будто он знал
      о ней  что-то,  чего не знала  даже сама она - наблюдал  за ней, как
      за редким животным. Что же это были за мысли которые его посещали?
          Круглов  перевел  взгляд на побережье. Грустная  картина: солнце
      почти  зашло, море  еле  шумит, где-то в  Массандровском парке  поют
      южные птицы.  Он вздохнул и  отглотнул вина. Затем крепко  затянулся
      малиновым табаком.. И погрузился в сон.

      А  стены  вновь вдохнули чудесный аромат южного вечера, смешанного с
      запахом   малинового   табака   и   снова  обрели  свое  неподвижное
      величественное спокойствие..

                                                         26 января 2003 г.